Tutte le volte

Tutte le volte che qualcuno in città ti sorpassa a cento all'ora, a destra, sinistra, sopra, sotto o dentro una rotonda. Generalmente con una Golf, una Seat abartizzata o una Smart. Tipicamente con la faccia da mosca della merda per via dei Ray-Ban verde scuro e tipicamente con l'alone sonoro del "dum-dum" mentre ti sfiora. Potenzialmente andrà a morire nella notte del prossimo venerdì o a far morire qualcuno. Il giorno successivo, sui quotidiani locali, il sociologo da strada di turno dirà che era un bravo ragazzo, aveva un buon lavoro, voleva molto bene alla famiglia, invece dalla foto si evince chiaramente che era un burino acefalo che se l'andava cercando, diversamente da quello/i che ha ammazzato.

Tutte le volte che sento quelli della Valtrompia che vogliono l'autostrada, sebbene in cambio abbiano dato mefitici veleni per decenni. Pentole e pentolini, posate e posatine e armi, armi,armi. Cromo esavalente nel fiume Mella e nei terreni, il fiume usato come fogna perché senza un depuratore da sempre, ora i valligiani anelano alla civiltà: vogliono l'asfalto.

Tutte le volte che leggo di cani avvelenati (l'ultima volta a decine!) a causa di guerre tra bande di cacciatori e bracconieri (sempre valtriumplini); minus habens, vigliacchi per di più, con la cultura della morte, ma solo se straziante e divertente.

Tutte le volte, insomma, che abbandono le ciabatte per le scarpe e mi inoltro nel consesso degli umani, penso alla frase di Aldo Busi (in E baci, Edizioni il Fatto Quotidiano) e la ripeto come un mantra: "Plasma marcio ovunque giri il bianco degli occhi".

E' un lenimento che genera conforto e mi quieto per un po'. Purtroppo solo un po', ma almeno è un po'.