Ho un amico che vive
in un'isola della Grecia. Dipinge tele con dei ramoscelli dopo averli
intinti nel colore. Riesce a farlo da seduto, stando all'aperto. Vede il mare,
beve vino bianco fresco, quando è stufo si ferma e ascolta le foglie che si
muovono nel vento.
Lo penso, mentre accendo la quinta sigaretta alle dieci del
mattino. Prima ho letto quattro quotidiani, prima ancora mi hanno negato sette
precedenze. Sto cercando di smettere da tempo, di leggere i giornali; non fa
bene.
Invece lui è sereno, nidificato come è nella sua quiete. Da
quanti anni desidero emularlo? Essere là per imitare la sua pace. Solo che la
parabola non prende, infrascata negli ulivi, e tra un po' riparte Dexter.
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